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Violinista fu un qualche mio antenato,

Cavallerizzo, e ladro anche, per giunta.

Non per nulla ho l’istinto della zingara

E i miei capelli odorano di vento!

Non è lui, l’olivastro, che dal carro

Ruba con la mia mano le albicocche,

Il ricciuto e camuso responsabile

Del mio destino passionale?

Guardava sbalordito il contadino,

Rigirando una rosa fra le labbra.

Fu un cattivo compagno, – ma un amante

Focoso e tenerissimo!

Passionista di pipa, luna e barche,

E di tutte le giovani vicine...

E in più, mi sa, sia stato un bel vigliacco

Quel mio antenato occhiogialluto.

Che per un soldo via! l’anima al diavolo,

Non andasse per tombe, a mezzanotte!

E mi sa pure che nello stivale

Che spesso e volentieri lui sbucasse,

Agile come un gatto, da qualche angolo...

Chissà perché mi sono resa conto

Che non suonasse affatto il violino!

Per lui le cose non valevan nulla —

Quanto la neve di dicembre a luglio!

Tale violinista fu il mio avolo.

Tale son diventata io poeta.