A Anna Ahmatova

Sottile figura non russa —

Sui vecchi codici.

Lo scialle cadde dai paesi turchi

Come un mantello.

Vi si può rendere con una sola

Linea nera spezzata.

Dicembre c’è — ma nella gioia, agosto —

Nella vostra malinconia.

Tutta la vostra vita è un brivido,

Con cosa — si concluderà?

Annuvolata — plumbea — la fronte

Di demone fanciullo.

A Voi fu dato di sconfiggere

Ogni mortale — fannullona!

Col vostro verso disarmato

Ci centrate sempre al cuore.

In un’ora di sonno mattutino,

— Verso le quattro e un quarto—

Di Voi mi sono innamorata,

Anna Ahmatova.